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” E così sempre, sempre, e non ho pace da me
stesso, e sento che sto consumando la mia
esistenza, e che, per dare del miele a qualcuno
nell’universo, io rubo il polline ai miei fiori
migliori…”
(Anton Pavlovic Cechov, Il gabbiano, atto II)
“E’ per via del sole; indora vagamente sudice brume biancastre, sospese nell’aria sopra il cantiere, cola nella mia stanza, biondissimo, pallidissimo, e distende sul mio tavolo quattro riflessi sbiaditi e falsi.
….
Mi piaceva tanto il cielo di ieri, un cielo chiuso, nero di pioggia, che si spingeva contro i vetri, come un viso ridicolo e commovente.
Questo sole qui non è ridicolo, al contrario.
Su tutto quello che mi piace, sulla ruggine del cantiere, sulle fradice tavole della palizzata, cade una luce avara e ragionevole,
simile allo sguardo che si getta, dopo una notte insonne, sulle decisioni che si son prese con entusiasmo il giorno prima,
sulle pagine che si son scritte di getto, senza una cancellatura.”
(Jean-Paul Sartre, La Nausea)
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