fino al 15.IX.2002 | Fabrizio Plessi – ParadisoInferno | Roma, Scuderie del Quirinale

All’acqua e al fuoco Fabrizio Plessi (Reggio Emilia, 1940), sembra aver affidato molte volte la suggestione delle sue video installazioni: l’immagine restituita dal monitor è molto più che sembiante, la superficie dello schermo pare incresparsi o infiammarsi, incredibilmente azzurra o talmente rossa, comunque attraversata da un luccichio sintetico, come fosse l’unica avvisaglia persistente della contemporaneità.
Che poi l’immagine sia reiterata su tanti televisori, che questi siano disposti con un certo ordine, assemblati, lasciati a vista o opportunamente occultati non è che un aspetto, l’ossatura dell’opera d’arte – quella che i disegni, veloci, ma nitidi, con scritte e frecce raccontano in modo immediato – subito (quasi in modo simultaneo agli occhi di guarda) ammantata da un’ambiziosa costruzione, che evoca un modo latente. Tronchi di legno, griglie di ferro, bicchieri di cristallo, lastre di travertino descrivono un ricordo ancestrale, un simbolo che ognuno può sciogliere o lasciare inviolato, precorrono uno scenario futuro: lo spirito cartesiano che moltiplica i monitor, determina e sceglie convive con la carica prepotente degli elementi rappresentati.
Ha scelto di giocare con gli opposti, Fabrizio Plessi per questa personale alle Scuderie del Quirinale (lo aveva fatto già l’anno scorso, al Museo Correr con WaterFire ed erano anche in quell’occasione acqua e fuoco): lavori provenienti da varie collezioni museali e il nuovo Isolation compongono un Paradiso e un Inferno che sembrano insolitamente pervasi dalla stessa solitudine. Una grande installazione antologica, potente nell’impatto, epica negli intenti.
Si inizia con Roma (1988), nella descrizione dell’artista un grande cerchio di monitors all’interno dei quali scorre l’acqua elettronica del Tevere: un po’ argini, un po’ cinta muraria, un po’ Colosseo o esedra di Piazza S. Pietro… magari, semplicemente, memoria della città, archetipo di così tante architetture, da poterle rendere visibili tutte. Dei lavatoi di Bombay Bombay (1993) non è rimasto che una griglia sublimata (infatti sono lavatoi dell’anima) il Gange, scorre in scomparti, le lenzuola arrotolate scandiscono la lentezza, sembrano attutire l’inevitabile rumore del mondo esterno. Potrebbero essere stalattiti, invece hanno forme – e ricordo – di bicchieri: centinaia di calici capovolti e sospesi, l’acqua stilla goccia a goccia, noi vediamo solo i cerchietti che si allargano nelle tinozze poste sotto. Un indizio, che in questo caso funziona come prova o conferma dell’illusione. (l’opera è Cristalli Liquidi, 1993)
È simile alla navata di una cattedrale, la Foresta sospesa (1999): due file di tronchi sollevate da terra, sotto, in corrispondenza di ognuno, c’è un cerchio perfetto d’acqua, immobile; ad un altro tronco, tagliato a mo di piroga, il compito di traghettarci verso il fuoco: questa volta l’acqua ci scorre dentro ininterrottamente.
L’Inferno è al piano superiore, drammatica successione di rosso e nero, dalle forme rigorose della <i<Stanza del Fuoco, alla dichiarata retorica – ma non poteva essere altrimenti – dei Movimenti Catodici Barocchi (1996). L’ultima foresta (appunto Foresta di Fuoco, del 2002) è chiusa in scomparti di ferro: all’interno legno e fuoco riescono a convivere o ad ignorarsi reciprocamente. I rami sembrano già arsi, l’incendio – formato video – non si esaurisce.

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