fino al 4.XII.2010 | Ross Bleckner | Modena, Emilio Mazzoli

“E Giacomino si spooosa!”, avrà
canticchiato tra sé qualche ospite della Galleria Mazzoli il 9 ottobre. Sì,
perché di default scorgere Giacomo Poretti, alla cena post-opening di Meditation and Time, richiamava il dileggio dei compari Aldo e Giovanni in Tre uomini e una gamba (nel film i due
ghignavano dell’amico trasportando una preziosa scultura). Fortuna sua, il
piccolo grande comico stava, invece, seduto tra signore eleganti e tortellini
del dito mignolo, non per un ordinario banchetto nuziale, ma per l’attesa
personale di Ross Bleckner (New York
1949), a cui neppure il CT del Manchester Roberto Mancini ha potuto rinunciare.

Negli
ultimi tempi, infatti, quello di Bleckner è uno dei nomi su cui si concentra
l’attenzione internazionale. “Sono dieci
anni che raccogliamo i quadri per la mostra”, precisa Emilio Mazzoli, tranchant
sui dubbi circa la puntualità della sua ricerca e di un traguardo che, anche a
livello economico, si è già rivelato un successo raro in tempi di austerity.

Garanzia di qualità e letteralmente
dello “spessore” dell’evento è poi l’enciclopedico volume The Flower
Paintings of Ross Bleckner, a
cura di Richard Milazzo, un tomo non proprio tascabile, più coffee table che book, 460 pagine in edizione di 500, pari merito solo alla
monografia del Guggenheim del 1995.

Del
resto, il jet set ha accompagnato fin dagli esordi il pittore, da sempre
convinto che “esista una differenza tra
l’essere un giovane artista e un importante giovane artista”. E come
contraddire uno che ha la fortuna di nascere stella nella costellazione cometa
dell’East Village degli anni ‘80? Una golden age in cui, se avevi una mansarda a White Street, l’affittavi “a un
gruppo di matti” – Bleckner lo raccontò in seguito all’editore Kim
Hastreiter -, e quel gruppo di matti la trasformava in un club cult, in cui per
magia si materializzavano Bianca Jagger e un codazzo di amici dell’upper class.

Se un’altana negli slum, però, d’improvviso si
tramutava nel mitico Club 57 o nel Mudd Club, tra gli “imbucati” rischiavi
di familiarizzare con la coca e l’eroina, con l’Aids o con una pallottola di
troppo. Era già accaduto a Jean-Michel (Basquiat), a Keith (Haring),
a Andy (Warhol), e Ross non poteva rimanere a guardare. E, infatti, come
gli altri, dipingeva il suo dolore. Prima, tra
l’‘84 e l’’86, nei Pre-Memorial and Memorial (or Commemoration)
Paintings, esposti più volte da Mary
Boone, poi nei Cell Paintings (1997-2001),
ritratti di gigantesche cellule tumorali di amici, rubati dal cancro, fino agli
altrettanto aggraziati e mesti Flower
Paintings, quei bouquet minimi o
ciclopici di cui si adorna la mostra
modenese.

Distillato
simbolico di élan vital e fugacità
inarrestabile, il fiore si ritrova dagli anni ’90 a oggi nella produzione
dell’artista, contesa da MoMA, Whitney, Reina Sofia e altri musei. È l’omaggio
trascendente di un sopravvissuto alla sua generazione di predestinati.