fino al 14.XI.2009 | Erica Fenaroli | Milano, NotFair

Una giovane artista si confronta col tema fisico e
metafisico del vuoto. È una scommessa difficile, dati gli illustri precedenti
che, in anni di fertile e innovativa sperimentazione, hanno fatto di questa
riflessione il fulcro di rivoluzionarie creazioni e teorie estetiche. Basti
pensare a Yves Klein.
Ecco allora che le gabbiette in ferro, piccole e bianche,
senza alcun uccellino al loro interno, disturbano con un senso di déjà-vu. Un’intuizione non più originale
e resa con povertà di mezzi e d’immaginazione. Per non parlare della fotografia
con i palloncini colorati racchiusi in un altro gonfio sacchetto, in una sorta
di volontario furto del vuoto, che assurge a soggetto dominante dell’opera. Ma
qualcuno ha mai spiegato a Erica Fenaroli (Brescia, 1974) che i palloncini sono riempiti di
elio?
E ancora: il libro immacolato, con la parola ‘respira’
seguita da pagine bianche e poi dalla scritta ‘non respirare’, ricorda
tristemente esempi d’arte concreta, forse ormai fuori luogo in questo contesto.
L’artista bresciana dichiara di trarre in primo luogo ispirazione
da Samuel Beckett.
Uno scrittore, quindi, un grande drammaturgo, uno dei padri del teatro
dell’assurdo. E proprio i lavori che partono dalla letteratura sono quelli
riusciti meglio, poiché coinvolgono emozionalmente lo spettatore.

Fenaroli,
infatti, scrive racconti, pubblicati dalla Feltrinelli, per i quali ha vinto
diversi premi, e – muovendo dal suo verso “Ho giocato a palle di neve con
Dio” – costruisce
le opere maggiormente efficaci.
Nel bianco ovattato della sala che ospita i lavori site
specific è esposto il video dall’omonimo titolo, in cui la neve, in un
paesaggio di gelido e immacolato candore, scorre dal basso verso l’alto, nel
tentativo appunto di raggiungere la divinità dalla terra. Così la neve è
fotografata da una distanza ravvicinatissima e sembra sabbia brillante o
terreno luminoso, e il titolo Lucciole collega questi bagliori alle foto dell’insetto,
colto in ogni suo movimento, creando una sorta di concerto che rischiara il
buio della notte.

Ancora una minuscola foglia resiste su un ramo innevato. Sembra
una goccia che cade, una lacrima gelata dell’inverno che piange poeticamente la
morte apparente della natura.