fino al 11.II.2012 | Craigie Horsfield / Melissa Kretschmer | Napoli, Galleria Alfonso Artiaco

“Nessun uomo è un’isola,/ intero in se stesso. Ogni uomo è un pezzo del continente,/ una parte della Terra. […] Ogni morte d’uomo mi diminuisce,/ perché io partecipo all’umanità”. Tutta la ricerca di Craigie Horsfield (Cambridge, 1949) somiglia a questo abbraccio verbale tra i più poetici della letteratura inglese: nel cristallino controllo della ripresa, infatti, nei rettangoli fotografici in cui tutto – persone, animali, cose – appare scenograficamente allestito, la teatralità del reale abbandona la regia degli istanti preconizzata da Henry Cartier-Bresson nel suo “momento decisivo” e si fa studio scrupoloso delle forme del sociale. Scrupoloso perché l’inglese è riuscito ad eludere le numerose insidie della napoletanità, pur ridisegnando il profilo di una geografia che rimane meridionale nelle ataviche tradizioni ordite dal bianco e nero di “The Arcyconfraternity of Santa Monica”, nonché nelle solitudini perlescenti del mondo marino, opali come i cieli di certe primavere partenopee. Eppure il teschio, che il grandangolo isola da una spazialità conchiusa e riconoscibile, emerge dal sottosuolo, questa volta, come ossuta memoria del mondo.

Questa coralità, questa “conversation”, da privata si fa dunque universale, inducendo la città e i suoi abitanti ad esser letti come sineddoche visiva, facendosi poi più esplicita in “At 99 Posse concert”: qui lo sguardo obliquo del fotografo riconosce, tra la folla dei bruni, il bianco e rosso di una t-shirt, che diventa perno di un moto centrifugo capace di rivelare all’occhio brani d’intimità; come il tri(ttic)o di giovani uomini intenti a scambiarsi parole e pensieri, così simili al “Triplice ritratto d’orefice” di Lorenzo Lotto, ora conservato a Vienna.
E se Horsfield è lo sguardo obliquo che scopre verità immote nel tempo sempre mutevole dell’esistenza, Melissa Kretschmer (Santa Monica, 1962) somiglia invece ad un miniaturista dell’età di mezzo, quando, nella project space di patron Artiaco, espone libri di cera e compensato, affidando il racconto a rigide griglie prospettiche, per scivolare nel buio della grafite fino all’anima della materia.