fino al 5.II.2006 | Mimmo Paladino – Quijote | Napoli, Museo di Capodimonte

“Il Chisciotte […] fu innanzitutto un libro gradevole; ora è un’occasione di brindisi patriottici, di superbia grammaticale, di oscene edizioni di lusso. La gloria è una forma d’incomprensione, forse la peggiore”. Con queste premesse, qualsiasi confronto col visionario cavaliere cervantesiano sembrerebbe destinato a tradursi nella proverbiale battaglia contro i mulini a vento. E forse neppure Mimmo Paladino (Paduli, 1948) era del tutto pronto per l’epica sfida, quando è partito a spron battuto verso un capolavoro che, come tutti i capolavori, è pieno di difetti e di insidie.
Assurdo pretendere un lavoro filologico o narrativo, ma lecito attendersi un risultato conforme alle sofisticate e stimolanti dichiarazioni della vigilia, nelle quali l’artista enumerava tra i suoi ispiratori Pierre Menard, protagonista di una delle Finzioni di Borges, scrittore –e non ri-scrittore– delle avventure dell’hidalgo manchego, incarnazione di un metodo autoriale dal quale sarebbe scaturito pari pari, non per scimmiottamento ma per miracolosa palingenesi, proprio lo stesso Quijote.
Invece, pare che Paladino si sia smarrito nel “romanzo dei romanzi”, impervia miscellanea di generi letterari la cui convivenza, già nell’originale, è spericolata e fluttuante. E forse anche qui stava la trappola: nell’appassionata presunzione, o meglio nel donchisciottesco disegno, di condensare in un progetto espressivo compatto un testo che, invece, si dirama continuamente in una tortuosa e mirabolante serie di digressioni, invenzioni, divagazioni. Trovatosi in questo aureo labirinto, l’artista sannita, che evidentemente non ha rubato dal fantastico guardaroba di Cervantes l’abito mentale del picaro, ha preferito imboccare le più familiari e fortunate vie dell’arcaico e dell’archetipo, generando un (corto) circuito tra consolidata estetica personale e ambizioni interpretative, che alla fine non riescono a destare meraviglia(altro, seppur legittimo, “tradimento” della poetica barocca).
Minime simbologie corredano i nove scudi bronzei di Vento d’acqua che, come guerrieri in disarmo, si raggruppano attorno all’eroe assente, quel Cavaliere dalla triste figura del quale non solo manca la figura, ma le cui tracce sono svanite. Difficile ravvisarle negli enormi dipinti, come Apocalisse ventosa o Romanzo epico, dove, tutt’al più, questo frammentario racconto del Quijote si identifica con un turbine di elementi, sparpagliati dalle pale dei due lenti mulini-giganti. Neppure l’oro riesce a ravvivare una certa monotonia cromatica, impressione acuita dall’allestimento nella nuova, seminterrata sezione di Capodimonte, vasta ma sorda, a dimostrazione che uno spazio grande non basta a fare un grande spazio, tanto più che il restyling è ancora in corso (solo che il IV centenario della pubblicazione scadeva e l’annunciatissima mostra andava pur fatta).
Ben venga, allora, il didascalico, ma gradevole e fresco, taglio illustrativo degli acquerelli eseguiti per il monumentale Libro d’artista, valorizzati da un ambiente meno freddo. È forse questa la parte in cui Paladino, libero da artificiose sovrastrutture intellettualistiche, riesce a compiere efficacemente quell’eclissi del narratore, che non prescinde affatto dall’apposizione di una riconoscibile impronta soggettiva. Per il resto, l’autoreferenzialità torna nella Torre troneggiante in cortile, attraente rievocazione della mitica Montagna di sale, crudo cratere sul quale si arrampicano riferimenti e tributi, dai feltri beuysiani alle pignatte e alle scarpe, emblemi del randagio Sancho, ai fucili del bellicoso e folle caballero. Un’opera che, nella sua babelica struttura, pare tentare l’ultimo arrembaggio al sommo Jorge Luis. A proposito… la citazione nell’incipit? Borges, naturalmente. O, se preferite, Pierre Menard.

anita pepe
mostra visitata il 16 dicembre 2005