fino al 9.XI.2010 | Los vigilantes de la playa | Milano, Nicoletta Rusconi

Una mostra “balneare” alla fine dell’estate?
Sembrava quanto meno curiosa la scelta di Nicoletta Rusconi, che apriva il
nuovo programma con un titolo legato alla bella stagione. E con una collettiva ricca,
in effetti, di tutti gli stereotipi iconografici a questa riconducibili: il
cono gelato, la palma, i paesaggi riarsi…

Il tutto racchiuso da Kelly Tippsman (San Salvador, 1977; vive a Glasgow e New York)
dietro e dentro una rete che risucchia, guida e condiziona lo spettatore, opera
dal carattere molteplice, alla pari degli altri lavori in mostra. È intorno a un
comune denominatore di “sdrucciolevole” evidenza che si addensa infatti una
presentazione omogenea e (forse troppo) calibrata, dove l’approccio cerebrale stempera
l’imposizione del coinvolgimento fisico. Freddo contro caldo, insomma.

Si parte dunque dalla rete. A maglie larghe, avvolgente,
un po’ porta da calcio un po’ cesto da basket. Ma anche, meno ludicamente, recinzione,
barriera, protezione. Da chi? Contro chi? Questa la domanda che percorre l’intero
progetto, come un rivolo di benzina accanto a un fiammifero. E così, tra quelle
maglie larghe, “violentate” per giunta con una mazza da baseball, s’infila la
cronaca, con l’inferno dei centri di accoglienza, i brulli campetti della
periferia ghettizzata, l’accanita difesa del proprio orticello, anche quando
nessuno lo coltiva più.

Un beach volley penitenziario che ben si accorda con
la struttura in acciaio cromato e pelle escogitata da David Renggli (Zurigo, 1974; vive a Zurigo e in Texas), perfidamente
elegante e versatile: attrezzo ginnico o sgabello da bar trendy, su cui appollaiarsi
per sorseggiare chiacchiere e aperitivi, emblemi di sacri riti dell’oggi che
fanno presto a trasformarsi in sinistre e seducenti ghigliottine.

Letture speciose? Ne scarichiamo la “responsabilità”
sul titolo, che come traccia tanto ermetico non è. ‘Vigilare’ come custodire,
ma anche reprimere, esercitare un controllo. Ulteriore conferma la desertica gigantografia
di Franz Schmidt (Berlino, 1980;
vive a Berlino e Münster): un’imponente inquadratura, quasi un frame
cinematografico, che mette in primo piano un grande retrovisore e tante domande.
Cosa e chi c’era, o c’è, dietro la curva? Avventurosi autostoppisti? Clandestini
disperati? Sbirri sudati? E la Death
Valley è servita solo come set o è un tantino allusiva?

Su uno dei miti americani si posa così la polvere
del dramma, che dilava il Pop dalla realtà, riducendo un gaio immaginario a
spenta immagine in bianco e nero, sotto un sole cattivo: il cactus, il giulivo
colonnello Sanders (icona della catena Kentucky Fried Chicken), la palma,
l’ice-cream… Prosciugato il colore, tutto resta in bilico, come quello
spicchio (Stück)
abbandonato a terra, promessa – in fieri
o mancata? – di un frutto succoso.