Le espressioni si congelano in quei volti femminili esangui agelici. Una linea implacabile chiude ogni gesto, infligge un’esclusione, le parole affogano in gola. Non serve il fluire narrativo. E’ sufficiente l’incipit o il misterioso epilogo. E’ sufficiente l’allusione. Cortocircuito. E poi quelle frasi, quelle parole come scolpite sulla pietra… sono loro a produrre lo svelamento, la decriptazione, a riscattare il senso. Saggezza o crudeltà, spietatezza o ironia, provocazione o armonia? Piuttosto, forse, un’ambiguità sottile della fantasia, uno spettro che si aggira tra i sogni ad occhi aperti di una giovane figura femminile, un po’ madonna del latte un po’ eva kent, dark lady e vampirella, tenera e furibonda, barby e biblica giuditta, tulle e latex . Spettro inesorabile, senso di colpa, colpa di donna. Tremore interiore della forma. Raffinatezza estenuata. Superrealtà drogata, tra Dürer e Bonechi, tra un antica tavola del Sassetta e una striscia pulp o un promo casalingo, tra un sonetto alla fabrizio de andrè e una preghiera.

Crudeltà inaudita del dettaglio. Come in quell’occhiello che si apre sensualissimo e tragico nel petto di Solitude.

E poi, sopra tutto lentezza del dipingere, sacro elogio della lentezza.

g.u.