Perché la polvere non è niente –dato che non serve a niente- perché non si scambia, né si compra, perché è l’unica cosa al mondo che non sia merce, perché non interessa a nessuno, a nessun sapiente, a nessun potente, a nessun mercante, proprio a nessuno, dato che è solo un resto, solo un’ombra, la traccia infima delle cose morte, perché è sfuggente e senza forma, perché è di una insignificanza assoluta, Groune de Chouque, con maestà ne fa il materiale delle sue opere.



Con maestà, ironicamente, Groune de Chouque fa arte con i suoi strofinacci detergenti. Con i suoi poveri stracci, i suoi stracci sporchi, i suoi stracci pietosi, i suoi stracci passati sotto il letto ascoltando la radio, i suoi stracci berk! Le sue cose grigie e disgustose, buttate via nella spazzatura! I suoi strofinacci-comprati-alla-Upim, i suoi stracci usati che nessuno vorrebbe, nessuno, se non qualche folle, Groune de Chouque ce ne fa vedere la bellezza.



Ma non venire a seccare Groune de Chouque con la polvere poetica, o la polvere filosofica, voglio dire la polvere dei grandi discorsi che dicono la nullità e la nostra vanità. Perché la polvere che piace a lei è l’altra, quella materiale, quella umile, viva, quella poeticamente e filosoficamente irrecuperabile. Quella di fronte alla quale lei sogna, a lungo, la mattina. Quella che lei sfiora con la punta delle sue dita. Quella che lei deposita, con maestà, con ironia, sotto le sue carte di seta.