“..come quando un grande pittore intinge

il suo pennello nelle tenebre di terremoti e di eclissi..” Shelley

ed ecco che Nero e Bianco implodono, statici, nella case del non tempo.

parassiti non necessitanti d’altro che della loro negazione gemella; essi, abitanti immobili della Notte, vivono taciti nella stagione dell’assenza, in paralisi cronica di suono e moto. essi, disciolti in un delirio parallelo, troppo assoluti per subire la mutevolezza della Storia.

Il Nero, che tutto ammanta sulla pelle della notte, teme la sua stessa presenza e rifugge la Morte di cui è tacita rimembranza postuma. Il Nero che Baudelaire scorge in eterno oltre la scala di vertigine dove l’anima sprofonda, esso s’incrosta al soffitto diafano della memoria e invoca un ghigno angelico di luce. Il Nero che abbraccia per sua natura ogni bagliore, chiarore perduto: Bianco; preludio di vita e covo di speranze assolute, fanciulle fetali che trascinano già, stancamente, la propria ombra di gelo.

ed ecco l’immobilità lattea dall’occhio di gesso fossilizzarsi nelle stanze dell’ombra, tra i sussurri mefitici d’Eluard, dove il riso perde i suoi colori.

e tace.

Leonardo Bassorelli