Quante volte abbiamo guardato il mare noi, da qui, da questo basso d’Adriatico e ci siamo fermati a pensare le vite sospese di quanti l’hanno attraversato con dentro il dimenticare.

Svegliato il vento hanno, col loro silenzioso canto volto dalla linea dell’arrivo. Clandestini, senza attracco! Solo mute, punte di roccia ad accogliere e noi, del loro arrivo “segreto”, miravamo zinzuli di giacca, strappi di lana, cumuli interi di indumenti bagnati segnavano il passo duri di sale e di quell’altra luce… Sudore di giorni fatti con l’animo in gola, fino ai balzi violenti dello scafo, ai clamori del mare, a quel tenersi nell’abbraccio-catena della fuga.

La necessità di altri luoghi d’altro sentire…Un'altra lingua forse, un altro ritmo e pelle da guardare
da innamorare in libero slancio senza freno di regime o di fame, senza temere i ferri che quelli dei padri erano bastati. Ogni tradizione mira scontento se non rigenera esperienza, in fuga allora, tesi d’orecchie col corpo nel sospetto, come cani che dormono nell’allerta del dormire. Avremmo voluto per voi scarpe con le ali sempre in viaggio, senza domeniche o pause che ricordassero necessità del dover vivere.

Mauro Marino