Allargo il campo semantico mentre continuo a guardare i quadri bianchi, i quadri scritti, di Gianna Zanafredi: reperti, macchie, detriti, sopravvivenze, testimonianze; parole, cancellature, sbrecciature, rovine (di parole). Le similitudini si concatenano: papiri, antichi manoscritti, lacerti, brandelli, archeologie e filologie, come pergamene riportate alla luce, alla vista, all’aria - con delicatezza perché la luce, è il caso delle pergamene, è nemica del senso e della fragilità della materia. Scrittura-pittura sepolta e riportata alla vista, all’aria. 
Ho davanti agli occhi i quadri dipinti di bianco - olio, acrilico, bitume, acquerello – di Gianna Zanafredi. L’evidenza della pittura convive con un’altra più sottile: sono quadri scritti, con pennelli e spatole, che mentre stendono la materia pittorica scolpiscono, increspano, graffiano e turbano le superfici delle tele, scrivono appunto.  

“Aspettando le rondini”, dice con ironica e apparente ingenuità l’artista: aspettando che la terra, e la Terra, sia di nuovo salvata. C’è l’archeologia dei nidi: e nel nido è già la rondine. Nel nido è già il volo. Come nell’ape è già l’orchidea – e nel muro bianco è il buco nero. Gianna Zanafredi dice anche che i suoi quadri sono tutti un po’ smarriti nella nebbia, quella del luogo in cui è nata. Ed è vero che solo chi partecipa del genio del luogo, solo i visionari del posto (da Ariosto a Zavattini) sanno vedere e ricreare la paletta sinfonica dei bianchi, come nei battisteri e cattedrali della pianura. Nascono, questi quadri, da un paesaggio “arreso” alla vita, dice ancora l’artista, umile, struggente e tanto amato. Per lei sono frammenti di ricordi, nostalgie, malinconie che le ricordano d’essere lei stessa un frammento smarrito d’umanità, mentre nel legame con la natura qualcosa si è spezzato, il paesaggio è devastato, dice, la sopravvivenza del pianeta è in pericolo, siamo noi stessi minacciati come specie, e anche col resto dell’umanità si avverte la perdita di un legame. Evoca un sentimento ecologico, ma senza mai dirne la parola. I quadri sono bianchi, dice, come la fisionomia di un lungo inverno, la paura che la primavera resti silenziosa, che la natura cessi di risvegliarsi, e le rondini non tornino. Vorrei dirle allora che sì, siamo fatti di terra, e che se si è della terra, non si ha mai terra da perdere.
Beppe Sebaste
Roma-Parma settembre 2010