Carissimo amico, da tempo mi interrogo sul destino di fedeltà che Lei fa vivere alla Sua pittura: non racconta che il mondo e le cose della vita, e pare che tutto sia immagine speculare di ciò che il mondo vive. Gli alberi sono, le case che abitiamo risorgono, gli oggetti del cuore e cari allo sguardo risorgono nella Sua pittura, e pare che la luce non voglia mai scivolare verso la sera, è sempre misurata e intatta, uguale e sapiente, un unico mantello per avvolgere in ogni ora e in ogni stagione, il tempo e le cose del tempo e della storia.

Solo l’artista sembra scomparire, discreto e avvolto nello scialle del silenzio e del pudore, e scivolare verso l’oblio.

Lei racconta le storie ma la Sua storia di vita la occulta come un’onta, forse, o forse come una speranza ineffabile. è una scelta religiosa e filosofica al contempo: sottrarre al mondo il soggetto, per dare corpo all’oggetto; ritirarsi come unità di coscienza per far raccontare alla pittura attraverso il corpo e le mani del corpo soltanto i contenuti della coscienza che abita il mondo; dare vita all’altro per evitare il rischio di cadere nella trappola trionfalistica dell’identità; scomparire per far apparire soltanto il mondo.

Il mondo io trovo nella Sua pittura, questo tempo e non altro, e tutto fasciato da una luce ascetica e calda, luce senza tempo, luce degna solo del sogno e della speranza della pittura.

Carmine Benincasa