Passeggiata nel bosco che non c’e.
Alessandra Redaelli

La prima volta che mi sono trovata davanti al lavoro di Marika Vicari, la sensazione che mi ha colpito nell’immediato è stata uditiva. Persa dentro quei sentieri tra i tronchi, mentre calpestavo con lo sguardo il terreno umido, soffice, cedevole, apparentemente coperto da una patina leggera di nevischio, provavo la precisa consapevolezza del mormorio del vento tra i rami già spogli, della cadenza soffocata dei miei passi. Una sorta di oasi silenziosa dal chiasso rutilante tutto intorno. Che oramai avvertivo appena, con la coda dell’occhio, verrebbe da dire.

Perché i boschi di Marika Vicari non si limitano a richiamare la partecipazione dello sguardo, la visione frontale, ma piuttosto avvolgono lo spettatore. Lo cercano e poi, benevolmente, lo accolgono tra i loro sentieri fatati, in quel mondo completo e credibilissimo ancorché sostanziato soltanto di bianchi e di neri, di luci e di ombre, malinconico e al tempo stesso pacificante, pervaso di suggestioni mistiche.

L’immediato senso di riconoscimento che si avverte davanti a questi tronchi ruvidi, ai rami spogli che a volte ci è dato di vedere e a volte restano solo una promessa tagliata fuori dall’inquadratura, ci lascia subito spiazzati perché contraddetto da una consapevolezza che si avverte sottopelle: il fatto che questo luogo, così come ci appare, non esista. Quella fila di fusti verticali che fuggono in prospettiva, mossi da una minima inclinazione, quelle ombre che cadono allungandosi e diventando sempre più incerte, sono in realtà sogno e archetipo, memoria emotiva e ricostruzione mentale. Perché quello che Marika Vicari va ricostruendo quando prende la tavola di pioppo, la sceglie, la accarezza con i polpastrelli seguendone le nervature leggere, quando la prepara con l’acrilico e poi comincia a scartavetrarla e quando, finalmente, lascia i primi segni verticali e orizzontali con la grafite, è un suo bosco mentale, emotivo. Un bosco e tutti i boschi. Certo, di boschi lei ne ha visti tanti, da quando era piccina e andava perdendosi col naso all’insù nell’intrico dei rami. Ha conosciuto quelli della sua Vicenza e quelli sloveni, ha esplorato quelli tedeschi e percorso con inesauribile curiosità quelli spagnoli. Qualche volta li ha anche fotografati, ma per lo più ha preso appunti, disegnando sintetici bozzetti su un taccuino che non abbandona mai. Ma quando arriva al dunque, quando la tavola è pronta e la mano afferra la grafite, quello che appare sulla tavola è pura rielaborazione della memoria.

Quello degli alberi è il suo soggetto praticamente da sempre. Perché, dice, è inesauribile, infinito. Se all’inizio l’inquadratura privilegiava sottoboschi fitti, ombrosi, o piuttosto fronde intricate e indistinguibili, dando all’insieme toni prevalentemente cupi e regalando al lavoro una connotazione sottilmente astratta, con gli anni la materia è andata rarefacendosi. La luce ha preso il sopravvento sulle tenebre, la definizione delle forme si è fatta via via più leggibile. Ed è curioso che quelli che oggi sono protagonisti dei suoi lavori siano boschi in qualche modo addomesticati, dove la mano dell’uomo, sebbene assente, si può intuire. Sotto l’incantesimo di una stagione perenne, a metà tra le brume autunnali e la prima neve, ora i boschi ci parlano con il ritmo cadenzato dei tronchi, quasi una partitura a scandire gli spazi del quadro. Il chiarore del cielo, nella parte alta, e quello della neve, in basso, avvolgono la scena in un nitore che la sottrae al tempo e alla contingenza, collocandola in un altrove perfetto, e al tempo stesso permettono al singolo dettaglio del tronco, del ramo, della piccola foglia residua, dello stelo d’erba, di uscire catturando totalmente l’attenzione dello sguardo.

E quelli che lo sguardo coglie sono grafismi di ineguagliabile eleganza, in bilico tra l’estetica orientale (così pulita, minimale e pervasa di suggestioni aniconiche) e quel saldo senso del vero che è profondamente mitteleuropeo. Un senso del vero, del tempo e della vita che scorre enfatizzato dalla scelta di materiali – il legno e la grafite – a loro volta vivi e mutevoli, respiranti, sensibili alla luce e di conseguenza capaci di regalare al lavoro una storia, un’evoluzione, impedendogli di congelarsi in una mortifera fissità.

Alternando in perfetti contrappunti armonici le inquadrature frontali, con l’orizzonte che taglia lo spazio in due, e quelle ribassate, dove la terra domina il quadro attirandoci tra le sue macchie di muschio e le sue ombre; equilibrando le zone più nettamente definite dal disegno con altre vaghe, vibranti, confuse dalla nebbia, Marika Vicari ci attrae sapientemente in un gioco di movimenti incessanti, lungo percorsi tortuosi, infiniti, pieni di sorprese. E se la figura umana risulta assente, non è solo perché si mantenga intatto l’incanto, ma proprio perché quei boschi sono lì per noi. Noi ne siamo gli abitanti. Nei grandi trittici, come nelle ultime lunghissime panoramiche, il lavoro si rivela palesemente come un gioco di quinte, una scenografia piena di seduzioni che invitano a vagabondare e a perdersi. E qui la sensazione di appartenere all’opera, di essere anche noi elementi sostanziati di luci e di ombre, è totale.