Sono già passati mille anni. Dalla cima del monte è rotolato a valle un masso di marmo bianco. Le colline attorno sono fiorite di verde dove si nasconde il sole. La campagna chiede acqua. Un libro di poesie è aperto sul tavolo vicino al vassoio di pietra dove è appoggiato un bocciolo di camelia, che aspetta l'alba per fiorire. Quando si mette mano alla materia s'impara a rispettarla. Ne abbiamo bisogno non per ideali estetici ma per essere ammaestrati all'arte del respiro della vita che scorre in tutto.
Ogni opera è una poesia d'amore di un solo giorno e per l'eternità.
Affidiamo alla pietra silenziosa un'apparizione vista in sogno.